暮冬時(shí)烤雪 遲夏寫長(zhǎng)信
早春不過 一棵樹
——《途中》
還是沒能忍住不配圖，因?yàn)?，那是一種罪過。
五十多歲的馮翔，從武漢到北京再回到武漢，輾轉(zhuǎn)半生，寫了一首歌叫《漢陽門花園，用家鄉(xiāng)話語調(diào)平緩地講了許多東西，鄉(xiāng)音流淌之下，沒有老淚縱橫，只有細(xì)水無聲。
當(dāng)我們每個(gè)人在異鄉(xiāng)奔走時(shí)，那個(gè)叫做家鄉(xiāng)的地方，會(huì)變得不太一樣。處處尋常，便是不尋常。往日吃厭的飯菜，見慣的人，走累的路，全都變得和藹可親又可望不可及。
在海拔兩三千的雪山下，我沒有想起家鄉(xiāng)，卻想起了小時(shí)候騎在桑樹上吃桑葚吃的滿嘴黑紫，那棵樹后來被砍了，至于和誰一起吃的，怎么也想不起來。
回哈密的路上，一路飄雪，貼在車窗上，窗外的世界，和你的世界，涇渭分明，你只能遠(yuǎn)遠(yuǎn)地看，想要觸摸又害怕觸摸。你已經(jīng)不再是這天地間土生土長(zhǎng)的生靈，早就淪為自然的罪犯。
耳機(jī)里放著洪啟的《城市黃昏》，新疆孩子的歌朦朦朧朧很憂傷，總有情不知何起一往而深之感。我聽過后再也想不起唱詞，眼前卻有著車水馬龍的悲傷。
還記得太湖迷笛音樂基地外面“永遠(yuǎn)年輕，永遠(yuǎn)熱淚盈眶”的標(biāo)語，端的是俗不可耐。只是音樂響起的時(shí)候，該哭自然會(huì)哭，該笑自然會(huì)笑。人生是一個(gè)很長(zhǎng)的故事，長(zhǎng)到我們會(huì)忘記故事的開頭和結(jié)尾，就像那條只有七秒記憶的魚。能留下的，只有撞擊魚缸，傷痕累累的印記。
這片山與這片湖永遠(yuǎn)可能不會(huì)變，但我們會(huì)。
它也不會(huì)在乎你的喜怒哀樂，但我們會(huì)。
少年為什么會(huì)輕狂，因?yàn)槲覀兛床坏阶约耗印?/span>
再給你十年，你依然還是個(gè)煞筆。必須要承認(rèn)這一點(diǎn)，逆襲不會(huì)有，巔峰也不會(huì)有。你就是你，拿不走、甩不掉，臭狗屎。
如果有一天你能起義解放全人類，那么請(qǐng)先撕碎自己。
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