明月千里照孤墳
文/子建
三月，我沒有在故鄉(xiāng)，我沒有回到那那片土地上。我依舊在北方，在北方的晚風中，在北方的原野上痛哭。三月的北方，一片瑟瑟，一片低語。
三月，又是一年的清明。
三月的故鄉(xiāng)，在江南的夕陽里，在村莊的炊煙里，在雕梁的屋檐下，飄落在梅雨的屋頂上。
三月的老屋，月亮爬過黑色的瓷瓦，春雨灑過古色的窗欞，春風吹過逝去的歲月。
三月的故鄉(xiāng)，沒有了奶奶，但那依然還是我的故鄉(xiāng)，依然還是我的村莊。
三月的故鄉(xiāng)，下起了朦朦細雨，梧桐花也開了，父親也正向著故鄉(xiāng)趕路，母親也在向著故鄉(xiāng)回家，那些黃土上的人也回到了故鄉(xiāng)。
三月，奶奶也走了，整整一年了。
奶奶，靜靜地躺在蒼涼的黃土里，靜靜地躺在月光下。一年了，在那座孤寂的老屋里，不再有奶奶的身影，不再有奶奶的日子。在那條幽靜的小巷里，也不再有奶奶的蹣跚，也不再有奶奶的愁嘆，也不再有奶奶用竹扇扇過的月色。
奶奶，在人世間走過了八十多個春秋。在她的人生歲月中，她勞累了一輩子，也疲憊了一輩子，也辛苦了一輩子。她是一個纖弱的女子，也是一個悲苦的女人，八十多年的輪回，她沒有得到什么，也沒有擁有什么。她只是在一個沒有月亮的夜里，在一個沒有人的角落里，擦干眼角流下的淚水，擦干臉龐上苦澀的汗水，抹去那些清貧的日子。她只是在一個有炊煙的余燼里，在還沒有天亮的時候，她會坐在鏡前，用一雙斑老的繭手，無奈地梳理已蒼白的白發(fā)，鏡中的容顏，已被深深淺淺的皺紋爬滿。
歲月的煙塵，撣去了奶奶的生命，也痛穿了奶奶那一顆不再回家的腸心，也模糊了奶奶那一雙淚水滿眶的眸子，也帶走了奶奶那一張刻滿艱辛的臉，也把奶奶的皺紋輾得很深很深，也把奶奶的額頭碾得很痛很痛。
又是一年的清明時節(jié)，故鄉(xiāng)已是谷雨滿徑，父親也回到了故鄉(xiāng)，他也想去他母親的墳頭，用一把鋤頭，為死去的母親灑上一把黃土，總想與黃土下的母親說說什么，父親只是點燃一炷香煙，響起的鞭炮聲，長一聲短一聲，高一聲低一聲，父親流淚了，父親也哭了。父親緊握著酒杯，慢慢把一杯杯米酒，倒向母親的墳頭，淌進已干涸了一年的土墳。父親彎下腰，在奶奶的墳前，向自己的母親墳頭深深地鞠了一躬，父親也老了。父親又彎下腰，拾起一快石頭，壓住一張空白的紙，碾在自己母親的墳頭，讓自己母親的墳頭朝著故鄉(xiāng)。父親也走了，父親在奶奶的墳前，跪下瘦老的雙膝，敬叩了一個母子情深的殤頭。當父親要轉身離去的時候，夕陽已快落山了，但父親還在牽掛，還在回頭。
一輪明月，爬過一座孤墳，又爬上墳頭的老人，又爬下父親的傷勢。
一輪明月，深鎖一地的記憶碎片，灑落一院無聲的梧桐。
一輪明月，父親無語，裊裊的炊煙，漂過故鄉(xiāng)的村莊，飄向奶奶的墳前。
奶奶一走，又是整整一年，明月千里照孤墳，夜無語，人更比黃花還瘦。
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